Me encanta este tema. Vamos a ver qué podemos aportar:

Éste es un fragmento de un poema de Luis Cernuda. Si tuviera que quedarme con un solo poema de todos los escritos, no tendría duda en elegir éste:

[...]Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

El poema que pongo ahora es de Blas de Otero, uno de mis poetas preferidos.Otero tiene, hablando en general, dos tipos de poemas: los sociales y los existencialistas. Obviamente, éste, "Hombre", pertenece al segundo grupo.

Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,
al borde del abismo, estoy clamando
a Dios. Y su silencio, retumbando,
ahoga mi voz en el vacío inerte.

Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte
despierto. Y, noche a noche, no sé cuándo
oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
solo. Arañando sombras para verte.

Alzo la mano, y tú me la cercenas.
Abro los ojos: me los sajas vivos.
Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.

Esto es ser hombre: horror a manos llenas.
Ser —y no ser— eternos, fugitivos.
¡Ángel con grandes alas de cadenas!

Ahora estoy releyendo los poemas anteriores y me gustaría comentar que me ha hecho especial ilusión leer a Benedetti. Es un autor que me gusta bastante, pero al que sólo conozco por sus cuentos. Tengo varios libros suyos, pero nunca me había decidido a lanzarme a sus poesías, quizás es que inconscientemente me venía la idea de que un buen narrador quizás no es tan buen poeta, pero por lo visto, habría que darle una oportunidad al uruguayo.

Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra...
Si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
y morena...
Quiéreme día,
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta!

Si me quieres, no me recortes:
¡Quiéreme toda... O no me quieras!

Dulce Maria Loinaz

un pequeño cuento de gloria fuertes, una autora poco valorada pero que siempre me saca una sonrisa y eso para mi tiene un valor incalculable.

Era una mujer sin cuello,

de esas mujeres que les sale

la cabeza del cuerpo.

En cambio, tenía los senos

como dos timbres

de telefono antiguo

que invitaban a tocarlos.

Tenía un cuerpo de guitarra,

de esas guitarras que invitan a tocarlas.

Y tenía un amante,

de esos amantes que te tienen

como una reina.

Y la besaba.

La besaba hasta el cuello que no tenía.

Pues sí que Gloria Fuertes debería estar más reconocida. A mí, de pequeñita, me gustaba mucho verla cuando salía en la tele. (Claro que una tiene ya años encima...) Dejaré algo suyo yo también, a ver si os gusta:

QUE QUIEN ME CATE SE CURE

Qué inutilidad es ser

- cualquier profesión discreta -;

no quiero ser florecilla quitameriendas,

quiero ser quitadolores,

Santa Ladrona de Penas

ser misionera en el barrio

ser monja de las tabernas

ser dura con las beatas

ser una aspirina inmensa

- que quien me cate se cure -

rodando por los problemas.

Hacer circo en los conflictos,

limpiar llagas en las celdas,

proteger a los amantes imposibles,

mentir a la poesía secreta,

restañar las alegrías

y echar lejía a donde el odio alberga.

Si consigo ese trabajo,

soy mucho más que poeta.

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral

Era un niño que soñaba

un caballo de cartón,

Abrió los ojos el niño

y el caballito no vió.

Con un caballito blanco

el niño volvió a soñar;

y por la crin lo cogía...

¡Ahora no te escaparás!

Apenas lo hubo cogido,

el niño se despertó.

Tenía el puño cerrado.

¡El caballito voló!

Quedóse el niño muy serio

pensando que no es verdad

un caballito soñado.

Y ya no volvió a soñar.

Pero el niño se hizo mozo

y el mozo tuvo un amor,

y a su amada le decía:

¿Tú eres de verdad o no?

Cuando el mozo se hizo viejo

pensaba: Todo es soñar,

el caballito soñado

y el caballo de verdad.

Y cuando vino la muerte,

el viejo a su corazón

preguntaba: ¿Tú eres sueño?

¡Quién sabe si despertó!

A. Machado

     ¡Ah, qué estoy cansada! Me he reído tanto,

tanto, que a mis ojos ha asomado el llanto;

tanto, que este rictus que contrae mi boca

es un rastro extraño de mi risa loca.

     Tanto, que esta intensa palidez que tengo

(como en los retratos de viejo abolengo)

es por la fatiga de la loca risa

que en todo mi cuerpo su sopor desliza.

     ¡Ah, qué estoy cansada! Déjame que duerma;

pues, como la angustia, la alegría enferma.

¡Qué rara ocurrencia decir que estoy triste!

¿Cuándo más alegre que ahora me viste?

     ¡Mentira! No tengo ni dudas, ni celos,

ni inquietud, ni angustias, ni penas, ni anhelos.

Si brilla en mis ojos la humedad del llanto,

es por el esfuerzo de reírme tanto...

                                              Juana de Ibarbourou

     Quien pudiera dormirse como se duerme un niño,

sonreír entre sueños al sueño del dolor,

y soñar con amigos y soñar el cariño,

y hundirse poco a poco en un sueño mayor.

     Y cruzar por la vida sonambulescamente,

los ojos muy abiertos sobre un mundo interior,

con los labios sellados, mudos eternamente,

atento sólo al ritmo del propio corazón...

     Y pasar por la vida sin dejar una huella...

Ser el pobre arroyuelo que se evapora al sol...

Y perderse una noche como muere una estrella

que ardió millares de años y que nadie la vio...

                                                  Carlos Mondaca

     ¡Cuánto verso de amor cantado en vano!

¡Oh, cómo el alma se me torna vieja

cuando me doy a recordar la añeja

historia absurda del ayer lejano!

     ¡Cuánto verso de amor gemido en vano!

Primero fue el nectario y yo la abeja...

Después mi corazón halló en tu reja

la amarga nieve que lo ha vuelto anciano.

     ¡Cuánto verso de amor perdido en vano!

Hoy están mis ventanas bien abiertas,

hay sol... hay muchas flores... y es verano...

     Pero da pena ver, junto a mis puertas,

en un montón de mariposas muertas,

¡tanto verso de amor llorado en vano!

                                           Arturo Capdevila

     Al llegar a la página postrera

de la tragicomedia de mi vida,

vuelvo la vista al punto de partida

con el dolor de quien ya nada espera.

     ¡Cuánta noble ambición que fue quimera!

¡Cuánta bella ilusión desvanecida!

¡Sembrada está la senda recorrida

con las flores de aquella primavera!

     Pero en esta hora lúgubre sombría,

de severa verdad y desencanto,

de supremo dolor y de agonía,

     es mi mayor pesar, en mi quebranto,

no haber amado más, yo que creía,

¡yo que pensaba haber amado tanto!

                                          Guillermo Blest Gana

De paso

No es el tiempo
el que pasa.
                     Eres tú
que te alejas
                     apresuradamente
hacia la sombra,
y vas dejando caer,
como el que se despoja
de sus bienes,
todo aquello que amaste,
las horas
que te hicieron la dicha,
amigos
en quienes hubo un día
refugio tu tristeza,
sueños
inacabados.
Al final, casi
vacías las manos,
te preguntas
en qué momento
se te fue la vida,
se te sigue yendo,
como u hilo de agua
entre los dedos.

Meira del Mar

     Ir y quedarse y con quedar partirse,

partir sin alma y ir con alma ajena;

oír la dulce voz de una sirena

y no poder del árbol desasirse;

     arder como la vela y consumirse

haciendo torres sobre tierna arena;

caer de un cielo y ser demonio en pena

y de serlo jamás arrepentirse;

     hablar entre las mudas soledades,

pedir prestada sobre fe paciencia

y lo que es temporal llamar eterno;

     creer sospechas y negar verdades

es lo que llaman en el mundo ausencia:

fuego en el alma y en la vida infierno.

                                         Lope de Vega

Elegía a Ramón Sijé - Miguel Hernández

 (En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
 En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

(El rayo que no cesa)

Este poema me lleva muchos años atrás, a mis tiempos de Instituto, a mis amigos poetas; a un recital, a una guitarra, a las más profundas emociones... a un  pasado mes de marzo, de una década ya caduca...a todo aquello que prendió entonces; a Miguel Hernández en el aniversario de su muerte, en su tierra alicantina de una alicantina. Ni imaginar puedes desde tu vida pasada, desde tu tumba presente lo que significaste para aquel grupo de jóvenes. Gracias.

28 de marzo de 2009

una de mis preferidas...

Le Pont Mirabeau

Sous le pont Mirabeau coule la Seine
            Et nos amours
       Faut-il qu'il m'en souvienne
La joie venait toujours après la peine
 
     Vienne la nuit sonne l'heure
     Les jours s'en vont je demeure
 
Les mains dans les mains restons face à face
            Tandis que sous
       Le pont de nos bras passe
Des éternels regards l'onde si lasse
 
     Vienne la nuit sonne l'heure
     Les jours s'en vont je demeure
 
L'amour s'en va comme cette eau courante
            L'amour s'en va
       Comme la vie est lente
Et comme l'Espérance est violente
 
     Vienne la nuit sonne l'heure
     Les jours s'en vont je demeure
 
Passent les jours et passent les semaines
            Ni temps passé
       Ni les amours reviennent
Sous le pont Mirabeau coule la Seine
 
     Vienne la nuit sonne l'heure
     Les jours s'en vont je demeure

Guillaume Apollinaire (1880 - 1918)

todavia recuerdo el dia que oí la noticia de su muerte , se me encogió el alma y me apenó no poder haberle agradecido los momentos tan maravillosos que he pasado leyendola.

La construcción de un sueño

Siempre hay tiempo para un sueño.

Siempre es tiempo de dejarse llevar por una pasión que nos arrastre hacia el deseo.

Siempre es posible encontrar la fuerza necesaria para alzar el vuelo y dirigirse hacia lo alto.

Y es allí, y solo allí, en la altura, donde podemos desplegar nuestras alas en toda su extensión.

Solo allí, en lo más alto de nosotros mismos, en lo más profundo de nuestras inquietudes, podremos separar los brazos, y volar.

                                                                    Dulce Chacòn