a mi me encanta este poema de Baudelaire sobre el paso del tiempo...

Horloge! dieu sinistre, effrayant, impassible,
Dont le doigt nous menace et nous dit: "Souviens-toi!
Les vibrantes Douleurs dans ton coeur plein d'effroi
Se planteront bientôt comme dans une cible;

Le Plaisir vaporeux fuira vers l'horizon
Ainsi qu'une sylphide au fond de la coulisse;
Chaque instant te dévore un morceau du délice
A chaque homme accordé pour toute sa saison.

Trois mille six cents fois par heure, la Seconde
Chuchote: Souviens-toi! - Rapide, avec sa voix
D'insecte, Maintenant dit: Je suis Autrefois,
Et j'ai pompé ta vie avec ma trompe immonde!

Remember! Souviens-toi! prodigue! Esto memor!
(Mon gosier de métal parle toutes les langues.)
Les minutes, mortel folâtre, sont des gangues
Qu'il ne faut pas lâcher sans en extraire l'or!

Souviens-toi que le Temps est un joueur avide
Qui gagne sans tricher, à tout coup! c'est la loi.
Le jour décroît; la nuit augmente; souviens-toi!
Le gouffre a toujours soif; la clepsydre se vide.

Tantôt sonnera l'heure où le divin Hasard,
Où l'auguste Vertu, ton épouse encor vierge,
Où le Repentir même (oh! la dernière auberge!),
Où tout te dira Meurs, vieux lâche! il est trop tard!"

     Charles Baudelaire

Si soñaras siempre, si amaras
olvidándote, abandonándote…

Pensaría por ti las cosas
dejando que me las soñases.
Con mi velar y tu soñar
el camino sería fácil.
Yo daría los nombres justos
a los sueños que deshojases.
Encontraría para ellos
la voz que los encadenase,
la forma exacta, la palabra
que los llena de claridades.
Me acercaría hasta ti como
si fueses una orilla madre.

Y qué descanso dar al alma
sombras que el alma apenas sabe.
Yo no diría de ti: era
blanca y hermosa y joven y ágil;
tenía bellos ojos tristes
abiertos sólo a realidades
Yo diría de ti: es mi fresca
raíz que de los sueños nace,
la música de mis palabras,
el hondo canto inexplicable,
la prodigiosa primavera
que en las hojas recientes arde,
el corazón caliente que ama
olvidándose, abandonándose.

Tú lo sabrás un día. Entonces
será demasiado tarde

José Hierro

Amor bulle en mi pecho
y sin cesar voltea
mi corazón amante
y acá y allá le lleva;
mis miembros desenlaza
su poderosa diestra,
y en viéndome rendido
ya me desprecia y vuela;
tiene sus lindas alas
cual ave, mas es fiera,
y dulce y apacible,
y de indomable fuerza.
Atis, de tu abandono
al crudo Amor te queja,
que en los ojos me abrasa
de Andrómeda la bella.

Safo

Es cuestión de palabras y no obstante
ni tú ni yo jamas,
después de lo pasado, convendremos
en quién la culpa está.

¡Lástima que el Amor un diccionario
no tenga donde hallar
cuando el orgullo es simplemente orgullo
y cuando es dignidad!

 G.A.Becquer

¿Será verdad que cuando toca el sueño
con sus dedos de rosa nuestros ojos,
de la cárcel que habita huye el espíritu
en vuelo presuroso?

¿Será verdad que, huésped de las nieblas,
de la brisa nocturna al tenue soplo,
alado sube a la región vacía
a encontrarse con otros?

¿Y allí desnudo de la humana forma,
allí los lazos terrenales rotos,
breves horas habita de la idea
el mundo silencioso?

¿Y ríe y llora y aborrece y ama
y guarda un rastro del dolor y el gozo,
semejante al que deja cuando cruza
el cielo un meteoro?

Yo no sé si ese mundo de visiones
vive fuera o va dentro de nosotros:
lo que sé es que conozco a muchas gentes
a quienes no conozco.

G.A.Bequer.

OBEDIENCIA

Hoy he sido una niña obediente
(una niña obediente de más de cuarenta años)
he seguido los consejos
del manual de desintoxicación
no he exigido mi dosis
no te he llamado por teléfono
ni siquiera he discado tu número para escuchar tu voz
y rebajar mi ansiedad
no te he escrito la vigésima carta sin respuesta
(ni siquiera la he enviado)
no he mirado tu fotografía
ni los mensajes de móvil archivados
no he hablado de vos con nadie
he dormido y no soñé contigo
he hecho los deberes
he ido al mercado
hablé con el vendedor
una sesuda conversación
acerca del precio de los tomates
que suben por la huelga de los camioneros
o por la huelga de la lluvia
le abrí la puerta del ascensor a una anciana,
un poco más anciana que yo
limpié la casa
quité el polvo de los muebles
y contesté un par de emails

Ahora, doctor, a las doce de la noche,
después de haber sido una niña obediente,
¿me puede decir qué hago?

Tómese una pastilla para dormir,
dirá el médico.

¿De modo que estoy haciendo una cura de desintoxicación
amorosa
para pasarme de los orgasmos a los somníferos?
Qué civilización estamos construyendo.

Cristina Peri Rossi.

acabo de leer este poema de Paul Verlaine y me ha llamado poderosamente la atencion...

Pensionistas

Una tenía quince años, la otra dieciséis               
Y ambas dormían en la misma pequeña habitación
Esto sucedió una sofocante noche de Septiembre
Quebrantables asuntos! Ojiazules y con mejillas de marfil

Para refrescar sus delicados cuerpos, se despojaron
De las  exquisitas camisas perfumadas de ámbar
La más joven levantó sus manos inclinándose hacia atrás
Y su amiga, con sus manos en sus pechos, la besó.

Entonces bajó a sus rodillas, y, en un arrebato
Pegó a la pierna de la otra su mejilla, y su boca 
Acarició el dorado oro entre las grises sombras

Y durante todo ese tiempo la mas joven contaba
Con sus queridos dedos los prometidos valses
Y sonrojándose, inocentemente sonreía.

Paul Verlaine

  LA SOMBRA DE MI ALMA

La sombra de mi alma
Huye por un ocaso de alfabetos,
Niebla de libros
Y palabras.

  ¡La sombra de mi alma!

  He llegado a la línea donde cesa
La nostalgia,
Y la gota de llanto se transforma
Alabastro de espíritu.

  (¡La sombra de mi alma!)

  El copo del dolor
Se acaba,
Pero queda la razón y la sustancia
De mi viejo mediodía de labios
De mi viejo mediodía
De miradas.

  Un turbio laberinto
De estrellas ahumadas
Enreda mi ilusión
Casi marchita.

  ¡La sombra de mi alma!

  Y una alucinación
Me ordeña las miradas.
Veo la palabra amor
Desmoronada.

  ¡Ruiseñor mío!
¡Ruiseñor!
¿Aún cantas?

Madrid, diciembre de 1919

Federico García Lorca, 1919

   Libro de Poemas (1918-1920)    

CREDO QUIA ABSURDUM

Si no inspirara vértigo su hondura,

si no infundiese el alma aventurera

un frío sideral,

si no nos adeudara

los insólitos dracmas de los sueños,

si no hubiese negado nuestro nombre,

no habría para qué

ni para tanto.

Esta desobediencia

para con la cordura, este imprudente

amor desventurado es nuestra gloria.

Si no fuese a perder, no habría triunfo.

Cualquier pasión se impone en su arrebato,

Cualquier enfermedad llega a ser íntima.

Alteza incomprensible,

tu púrpura es oscura.

No hemos llegado aquí para entenderte.

Bailo sobre las brasas, porque es triste.

Porque es tarde y ocaso, estoy de enhorabuena.

Me he dejado ir de mí, porque no hay fondo.

Porque es inútil, canto.

Porque es absurdo, creo.

CARLOS MARZAL

Si has de amarme que sea solamente...

Si has de amarme que sea solamente
por amor de mi amor. No digas nunca
que es por mi aspecto, mi sonrisa, el modo
de hablar o por un rasgo de carácter
que concuerda contigo o que aquel día
hizo que nos sintiéramos felices...
Porque, amor mío, todas estas cosas
pueden cambiar, y hasta el amor se muere.

No me quieras tampoco por las lágrimas
que compasivo enjugas en mi rostro...
¡Porque puedo olvidarme de llorar

gracias a ti, y así perder tu amor!
Por amor de mi amor quiero que me ames,
para que dure amor eternamente.

Elizabeth Barret

Luis Rosales

Ayer vendrá, de Rimas

" La tarde va a morir; en los caminos

se ciega triste o se detiene un aire

bajo y sin luz; entre las ramas altas,

mortal, casi vibrante,

queda el último sol; la tierra huele,

empieza a oler; las aves

van rompiendo un espejo con su vuelo;

la sombra es el silencio de la tarde.

Te he sentido llorar: no sé a quién lloras.

Hay un humo distante,

un tren, que acaso vuelve, mientras dices:

Soy tu propio dolor, déjame amarte. "

Derek Walcott

Archipiélagos, de Mapa del Nuevo Mundo

" Al final de esta frase, empezará a llover.

Y al filo de la lluvia, una vela.

Lentamente la vela perderá de vista las islas;

La creencia en los puertos de toda una raza

Se perderá entre la niebla.

La guerra de los diez años ha terminado.

El pelo de Helena, una nube gris.

Troya, un foso de ceniza blanca

Junto al mar donde llovizna.

La lluvia se tensa como las cuerdas de un arpa.

Un hombre con los ojos nublados la toca con los dedos

Y tañe el primer verso de La Odisea."

Un Poema de Emily Dickison

En mi flor me he escondido
para que, si en el pecho me llevases,
sin sospecharlo tú también allí estuviera…
Y sabrán lo demás sólo los ángeles.

En mi flor me he escondido
para que, al deslizarme de tu vaso,
tú, sin saberlo, sientas
casi la soledad que te he dejado

Paul Eluard

La muerte, el amor, la vida

" Creí que me rompería lo inmenso lo profundo

Con mi pena desnuda sin contacto sin eco

Me tendí en mi prisión de puertas vírgenes

Como un muerto sensato que había sabido morir

Un muerto coronado sólo de su nada

Me tendí sobre las olas absurdas del verano

Absorbido por amor a la ceniza

La soledad me pareció más viva que la sangre

Quería desunir la vida

Quería compartir la muerte con la muerte

Entregar mi corazón vacío a la vida

Borrarlo todo que no hubiera ni vidrio ni vaho

Nada delante nada detrás nada entero

Había eliminado el hielo de las manos juntas

Había eliminado la osamenta invernal

Del voto de vivir que se anula.

Tú viniste y se reanimó el fuego

Cedió la sombra el frío aquí abajo se llenó de estrellas

Y se cubrió la tierra

De tu carne clara y me sentí ligero

Viniste la soledad fue vencida

Tuve una guía sobre la tierra y supe

Dirigirme me sabía sin medida

Adelantaba ganaba tierra y espacio

Iba hacia iba sin fin hacia la luz

La vida tenía un cuerpo la esperanza tendía sus velas

Provisora de miradas confiadas para el alba

De la noche surgía una cascada se sueños

Los rayos de tus brazos entreabrían la niebla

El primer rocío humedecía tu boca

Deslumbrando reposo remplazaba el cansancio

Yo amaba el amor como en mis primeros días.

Los campos están labrados las fábricas resplandecen

Y el trigo hace su nido en una enorme marea

Las mieses la vendimia tienen muchos testigos

Nada es singular ni simple

El mar está en los ojos del cielo o de la noche

El bosque da a los árboles seguridad

Y los muros de las casas tienen una piel común

Los caminos siempre se encuentran

Los hombres están hechos para entenderse

Para comprenderse para amarse

Tienen hijos que serán padres de los hombres

Tienen hijos sin fuego ni lugar

Que inventarán de nuevo a los hombres

Y la naturaleza y su patria

La de todos los hombres

La de todos los tiempos. "

Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida.

Tu forma externa, diamante o rubí duro,
brillo de un sol que entre mis manos deslumbra,
cráter que me convoca con su música íntima, con esa
indescifrable llamada de tus dientes.

Muero porque me arrojo, porque quiero morir,
porque quiero vivir en el fuego, porque este aire de fuera
no es mío, sino el caliente aliento
que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo.

Deja, deja que mire, teñido del amor,
enrojecido el rostro por tu purpúrea vida,
deja que mire el hondo clamor de tus entrañas
donde muero y renuncio a vivir para siempre.

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encerrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.

Este beso en tus labios como una lenta espina,
como un mar que voló hecho un espejo,
como el brillo de un ala,
es todavía unas manos, un repasar de tu crujiente pelo,
un crepitar de la luz vengadora,
luz o espada mortal que sobre mi cuello amenaza,
pero que nunca podrá destruir la unidad de este mundo.

Vicente Aleixandre, La destrucción o el amor (1934)