Tengo un sueño del quince, no he estudiado nada y se me vienen encima tres exámenes.. muchas ganas de salir, de pillarme una gran tajada pese a que no puedo/debo beber..

Las clases particulares han ido genial, mi pequeño vástago va progresando, no tengo ganas de arreglarme pero sí de salir.. debería estudiar.. argh. Malditos remordimientos...

boigpertu.....(8)

Fin de semana tranquilo, casi demasiado. Hablo con gente con la que hacía tiempo que no hablaba...

Afrontaré la semana que acaba de empezar de la mejor forma que pueda.

Diario de la perdida y el deseo: 11 febrero

La primera gran pérdida de la vida adulta son los amigos. Puede que encuentres alguno con quien hablar pero no encontrarás ninguno que se deje abrazar. Ray Lorriga

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Eso es lo primero que se me ocurre, hoy, delante del folio blanco. Últimamente el stand by me resulta acogedor. Camino por calles que anuncian nieves. A veces tengo la sensación de caminar siempre por un eterno invierno. La nieve tiene algo de muerte y algo de cementerio: es  s  i  l  e  n  c  i  o  s  a. La muerte a veces es silenciosa y a veces es un grito como el chirriar de las tizas en la pizarra en un colegio de monjas.

N se vuelve a BCN, G esta en BCN, J está en BCN. Yo estoy aquí en medio de una nada que anuncia nieve a ochocientos y pico metros del nivel del mar. Daré dos vueltas, le pediré a la bruja del este que quiero volver a casa, le chillaré como lo hacen las tizas,  que me devuelva a mi hogar de sal y arena y sol, le regalaré mi voz para que me devuelva a casa.

 Estoy perdiendo mi cola de pez y mi melena de conchas; en este desatino que es  la meseta. Esteparia, como la loba, sacaré mis dientes para proteger lo poco que me queda de mar, de ti, de vosotros, los que no estáis.

....   Otra vez.

El stand by, el .... es un buen chute, no piensas, no sientes. Nada de imperativos, nada de deseo; el deseo se diluye como la primera calada de los cigarros de B. B está en la estepa, en el silencio de la estepa. B es mi verano en la nieve.

Quiero noches interminables de estrellas fugaces, quiero tu casa de verano encerrada en la estepa, quiero tus tortugas de tierra. Seguiré adelante, reptaré  hacia delante.

En mis sueños el agua siempre es profunda y limpia, mi piel siempre está morena. Todas las casas son blancas, todas las ropas están colgadas y fugan a un amarrillo interminable. En mis sueños me sumerjo en el agua que me tiñe de sal y observo mi melena suspendida en los destellos que se filtran por el agua. En mis sueños tengo un barco y en el barco están todos los que echo de menos y viajan a ninguna parte sin ningún sentido por los mares, rescatando a todos los que se echan de menos, a todos los que son secuestrados en cúbiculos de muerto donde cae la nieve, en lugares donde hay nieves perpetuas.

Devolvedme los veranos que me secuestráis por los que no pedís rescate, devolved todo lo que os habéis tragado como conductores de bulldozer. Chillaré hasta quedarme sin aliento, el aliento que regalaré a una bruja, ahora del Pacifico, para que no os llevéis más de lo que os merecéis; y os merecéis muy poco.

Cola de pez, Adán y Eva hipotecaron mi vida, Lilith se quedó con la mejor parte. El viento no sopla a mi favor, mi pelo se ha oscurecido y es negro como las noches de la estepa de la loba. Los colmillos, los he afilado; Neptuno me dio la espalda. Duele hacerse mayor por lo que en ello se pierde, Nietzsche tenía razón y acabó vencido.

Pd, agrego una de esas canciones, de esas canciones de mi madre, que son solo un poco algo.

El mejor sitio y la mejor manera para hacerlo.

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Diario del deseo y la perdida; 20 febrero

Era a las cinco y se terminaba a las ocho. El primero de dos. Los mismos nervios de hace años, el mismo sentimiento de ser estúpida. Eran las cinco y no era ningún poema de Lorca. Busqué a Sijé por todas las esquinas, no lo encontré. Caras nuevas, caras viejas, cansancio acumulado de horario canino y horario canino impuesto, no se duerme, no se sueña. Diez y dos: una, muy larga; la otra, más corta. Termino y llamo a B, que me enseña las cosas que se ha comprado en la sección de hombre. Le doy un 10 a una camiseta morada.

Hoy, tres días después, se ven las cosas de otra manera. Hemos comprado una vitro para la mini cocina y no recuerdo haber estado tan contenta. De hecho empiezo a creerme los anuncios de la tele que dicen que las rebajas de El corte inglés son especiales. Nos convertimos a propósito en un monstruo de dos cabezas, como hacen todas las parejas, cuando vamos a comprarla; y nos sentimos estúpidamente felices. Ni rastro de traumas existenciales Es estupendo ir a no hacer nada a una gran superficie. Descubro que me encanta G-star, que sigo aborreciendo a Escada, que no me va la Herrera, que algunas cosas de Custo me gustan, y que los plumas de Levis y las playeras de Nike me quedan bien.

Toca sección electrodomésticos, un wok, una cafetera nespresso, los nuevos utensilios de cocina de silicona, si no encuentras algo te lo pedimos. No se parecen a los Harrods porque busco esas bolsas horrorosas del perrito y no las veo. Si se las pido, ¿me las traerán?. Está todo lleno de parejas mixtas, es el día de las parejas mixtas, y el día del 10% de descuento en las marcas Bosch y Teka. Disfrutamos del descuento.

Antes de salir nos encontramos con la sección del gourmet. Aquí acababa con mi padre los días de navidad. Entramos. Mermelada de piña y papaya, de limón, de cebolla, que esta buenísima con queso de cabra a la plancha; huevas de merluza, jamón serrano que no es cinco J, un Arzuaga, la Bling , las especias, encuentro cilantro; pastas gigantes y sopa instantánea de misho y wasabi. Nos quedamos con las ganas del wasabi y del vinagre para el arroz, ya podemos hacer sushi. Pagamos el parking y regresamos con Nemo.

Es agotador no hacer nada. En la tele, está la Noria.

1

El vendaval hizo su trabajo, entró en mi habitación y se lo llevó todo por delante, lo había soñado tantas veces, que al final se cumplió. Rezaba (a mi manera), con las manos entrelazadas y mirando hacia el techo, para que todo se acabara. A partir de ahora, seré otra, quiero decir, seré la misma pero distinta. La metamorfosis tenía que llegar tarde o temprano, para convertir el gusano en mariposa y ponerlo todo patas arriba. Algunas cosas empiezan con el final de otras, y la destrucción paradójicamente, es sinónimo de esperanza.

2

No era Shanghái y tampoco era época de monzones, pero lo parecía. Las varillas de mi paraguas se resentían con cada gota de lluvia y cada paso empapaba aún más los bajos de mi pantalón como si llevara plomo. No me apetecía entrar en ningún bar, cuando llueve es el peor momento para entrar en un bar, el suelo está tan mojado como la calle, y el olor a serrín  húmedo es asqueroso, así que tomé la decisión de seguir. Llevaba unos veinte minutos andando, cuando decidí resguardarme bajo la marquesina de una pastelería, plegué mi paraguas, lo sacudí y mientras lo hacía, me di cuenta que estaba frente a un lugar extraordinario, parecía Shanghái y la lluvia no cesaba.

Diario del deseo y la perdida; marzo 2.

Si  me concentro mucho en el sonido que hace el aire al chocar con las hojas, puedo escuchar el mar en ellas. Es un ejercicio de concentración, ni siquiera necesito la imaginación para ver el mar. Lo hago, hoy lo he hecho; he visto el mar, estando a setecientos kilómetros de él. No es la primera vez que lo hago.

Dicen, no sé si los médicos o los poetas, que hay una enfermedad que se llama nostalgia de mar. Es una enfermedad, una nostalgia primigenia que se vincula con el principio y el fin y no la padecen sólo los que han estado largas temporadas en él; la padece cualquiera, haya o no estado en el mar. Respiro, huelo el salitre y los labios saben a sal. Nostalgia primigenia, me siento como los alemanes buscando salida al mar en todas y cada una de sus guerras.

De pequeña pasaba  cuatro meses cerca del mar y mi piel era morena como las mujeres de Julio Romero. Gitana, me llamaba mi abuelo mientras bajábamos la sombrilla que él había customizado a la playa. Recuerdo los caballos de la terraza de San Juan pintados con  Titanlux, y a la Quira en la puerta del armario amarillo y una playa de piedras y las zapatillas de plástico y el cubo de la playa lleno de esas piedras de esa playa que luego pintábamos y las utilizábamos como soportes de puertas. Me concentro sólo en el mar, en la playa desierta pero con olor a cremas solares de coco. Fundido en negro en mi cabeza, dejo que circulen todas las imágenes, todos los recuerdos que tengo a orillas del mar, dejo que mis fosas nasales se abran, abro las palma de mis manos tímidamente, todo lo que estoy viendo con los ojos cerrados lo trasporto por todas lo pliegues del abrigo y la  bufanda, de la piel. R EEEEEE SSSSS PPPPIRO. Nemo se acerca con la pelota arlequinada a mis pies.

Quiero vivir con B cerca del mar. Quiero vivir en el mar y recorrer con B y con G y con su  nuevo amor y con Uka y con  Nemo todas las islas de todos los mares que conoce Sparrow y Davy Jones. Buscaremos tesoros perdidos y naufragaremos en cualquier sitio que se deje naufragar, comeremos platanos y beberemos mojitos, bailaremos el hula hop y nadaremos entre corales y delfines. La arena se filtra entre mis pies. Susurro a B desde esta parte del monte, quiero vivir cerca del mar shhh,bajito, quiero hacerlo contigo.

Ha desaparecido el virus que infectaba mi ordenador. Lo he matado con la ayuda de algo más salvaje que él, aunque sólo sea aparentemente. En realidad es todo lo contrario a un camino o un destino salvaje, pero funciona.

Para el otro virus, ese más humano, menos tangible e ilógico, necesitaré todos los recursos a mi alcance, sobre todo el del tiempo.

“y, de pronto, sucedió lo imprevisto, y como, si entre el Azarías y la grajilla se hubiera establecido un fluido, el pájaro se encaramó en la flecha de la veleta y comenzó a graznar alborozadamente.

¡quiá, quiá, quiá!

y en la sombra del sauce se hizo un silencio expectante y, de improviso, el pájaro se lanzó hacia delante, picó, y ante la mirada atónita del grupo, describió tres amplios círculos sobre la corralada, ciñéndose a las tapias y, finalmente, se posó sobre el hombro derecho de Azarías y empezó a picotearle insistentemente el cogote blanco como si le despiojara y Azarías sonreía, sin moverse, volviendo ligeramente la cabeza hacia ella y musitando como una plegaria, milana bonita, milana bonita."

No leo demasiado por no decir, que apenas leo, eso ya lo sabéis. Dicho esto, me doy cuenta que he hecho una excepción, consciente o inconscientemente, he leído más cosas de este hombre de las que a priori creía, puede que tenga que ver con la cercanía. Cinco horas con Mario, Los Santos Inocentes, Mí idolatrado Hijo Sisí, Las Ratas, La Sombra del Ciprés es Alargada o El Camino han estado en algún momento conmigo, compartiendo espacio en mi mesilla con mí despertador o mí lámpara.  Hoy percibo esa cercanía más que nunca. Un síndrome de pertenencia me persigue, y las raíces parecen más profundas.

Recuerdo a mi madre en el sofá leyendo El Hereje con verdadera devoción, o a mi hermana discutiendo conmigo porque R no nos ha devuelto El Príncipe Destronado que yo le presté, o mi hermano recomendándome 377, Madera de Héroe, o en el Instituto haciendo el trabajo de Cinco Horas con Mario con M en S.Nicolás o ir corriendo por el Paseo Central del Campo Grande para no perder el autobús de las 14:30 y reconocerle sentado en un banco.Sin entender ni papa de la novela de posguerra española, o de su importante aportación a la Lengua Castellana, para eso están los especialistas, yo me quedo con la aportación que ha hecho a mi vida y con la sincera admiración que en mi familia se le tiene a él y a su obra.

Como Salinger, demostró que se puede vivir sin vanidad.

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Hoy he escuchado esta canción, y me he acordado de C. No es que no la oiga de vez en cuando, pero hoy me ha venido a la mente ese recuerdo. Me he acordado de C, y de aquella tarde en el piso de su amiga P, la frágil, la espástica, la devoradora compulsiva de hombres. 

C y yo habíamos ido al piso de P a tomar algo, y su compañero de piso gay puso este cd, y allí, entre vasos, humo y algún beso que otro llegamos a la conclusión de que era el único disco que podíamos escuchar dos veces seguidas. Era el comienzo de algo, no vital, porque eso ya estaba en camino, pero si de algo que forma parte importante de lo que soy hoy en día.

Ahora ya voy a otra velocidad.

Diario del deseo y la perdida.13 marzo.

Comprobando mi capacidad  narrativa. Un desafio.

Ella entra en el bar. Hace calor, es primeros de agosto y ha entrado por la península un frente del Sahara. Va apartando pectorales sudados, parece que se ha estropeado el aire acondicionado o no le han puesto para que se consuma más.

Está algo colocada, lleva en su cuerpo el olor de otros. Sigue caminando entre apolos falofílicos, nota en la nuca unos ojos, pueden ser de cualquiera que no tenga el torso desnudo, escorzos entre luces azules y verdes, suena una canción que le recuerda que antes bailaba; cuando todavía hacía esas cosas, otra mirada en su nuca, es I, sólo puede ser I porque se está poniendo. Se gira, camina entre los cuerpos como un animal en celo, su cuerpo está sudado, la ropa se le pega, lleva el delito en el bolso. I está acodado en la barra, I nunca ha bailado pero le conoció bailando en un after de la playa.

 La canción sube de decibelios, la golpea un donatello y, sin mucho afán, le sonríe. Entran por la puerta hombres oscuros con pintalabios rojos, les hace un gesto con la mano y fluctúa entre el resto de la gente, no quiere llegar donde está I. Rememora el cuerpo que acaba de dejar en la habitación 212, qué mala suerte, a pesar de ser un número capicúa, Un buen polvo, un mal final.

Recuerda a I bailando en el centro de la pista, rodeado de cuerpos miguelangelescos. Ella se había fijado en su amigo, de formas más rafaelescas que los demás, sabía que no había ninguna posibilidad pero era realmente hermoso. Se metió en el círculo, necesitaba que la vieran y, como en esos rituales de apareamiento, le susurró algo que hizo que I la siguiera. Después de eso, lo de siempre; un montón de buenos polvos y planes futuros.

Besó a I despacio, sabía a hierro. Se apoyó en su hombro y le enseño las cuatro muescas, las llaves de la habitación 212 estaban en el bolso. I se rió y las tapó con la mano, I sacó de su bolsillo otras tres muescas.

 Media hora antes, I entraba en el bar, saludaba a todos mientras intentaba alcanzar la barra, hacia mucho calor, estaban en agosto, miró el reloj, quedaban 25 minutos, rió de medio lado y se acordó de lo que había dejado en una habitación de una calle céntrica. Le acompañaba uno al que llamaban Rafael.

 La primera vez que la vio fue por la foto de su perfil de face colgada en uno de esos grupos chorras. Después se la encontró en una fiesta de un after de la playa.

Cuando se acercó y sacó sus cuatro muescas, I se río y la enseñó sus tres muescas, hacía dos años de lo del after y le constaba recordar la vida anterior a ese after.

En las baldas Expedit del salón había 11 muescas en frascos trasparentes, una por cada ojo de los que, o bien I deseaba o bien ella deseaba pero, con lo que nunca contaron fue con que a I le ponían las pelirrojas con ojos de diferente color.

11 ojos, 9 impares, dos pares. Cerraron la puerta del dormitorio y comenzaron a destrozar la cama.

3/15/2010

Norma nº4 de Zhora: no te fíes de los maniquíes o no mirar a C

Era insoportable. Le pedí que me olvidase y que buscase algo con lo que endulzarse la vida. Y dejó de escribirme. Al principio acortó los mensajes. Luego los espació.  Me dijo que así le resultaría más soportable mantener las distancias al verme. Esta tarde he llamado yo: echar leña al fuego no es lo mismo que echar agua al mar.

O_S, nunca es tarde.

C, el veneno siempre estuvo en tus labios.