No sabía donde colocarlo exactamente y he decidido que aquí no es mal sitio.

Voy a aclarar esta carta no la he escrito yo, solo que me la pasaron por email y creo que ya es hora de que la gente se de cuenta de toda la verdad.
Más clarito IMPOSIBLE. Menos en lo de las nucleares y lo del Bardem estoy absolutamente de acuerdo.

¡A ESTO LE LLAMO YO NO TENER PELOS EN LA LENGUA!

CARTA DE UN JOVEN UNIVERSITARIO

Zapatero ha anunciado que dará un portátil con pantalla táctil a cada alumno de primaria. Así, sin importarle el coste, ni que estemos en crisis, ni que para qué coño usa un crío de 10 años un portátil con internet en clase, si no es para estar en el tuenti, o si el profesor estará preparado para usar ese chisme o la asignatura, para poder impartirla de forma informática. Porque en mi universidad, de Ingeniería Industrial, tenemos suerte si el profesor tiene las transparencias de la asignatura en el ordenador. No se ha preocupado de si hay enchufes en las clases, ni del pastuzo que cuesta, ni del medio ambiente.

Sólo se ha preocupado de conseguir votos, de salir en la tele, y de que seguro que de cada portátil que pagaremos entre todos, él se llevará un euro. Como hacen todos, el PSOE y el PP. Porque nadie ha dicho que eso es una soberana subnormalidad que nos va a salir por un ojo de la cara. Ni en el parlamento, ni en la televisión. Porque son todos iguales, porque lo único que les importa es lo que roban, y hacen como que discuten, pero en subirse el sueldo siempre están de acuerdo. Y ya me han tocado los cojones, ellos y quien apoya a unos o a otros.

Que ahora prohíben dar bolsas por el medio ambiente, porque esas bolsas van a la basura.. Sí señor, de hecho, las usamos para tirar la basura. Eso sí que es reutilizar las cosas. Ahora tendremos que comprar bolsas de basura, con lo que el plástico que tiraremos será el mismo. Ahora sí, pagaremos la bolsa de basura y la bolsa reusable del Carrefour.

Igual que pagamos a precio de oro la energía que se genera con las energías renovables, placas solares y molinos eólicos. Que son tan caras de construir y de mantenimiento, que si no la subvencionamos (vamos, la pagamos entre todos), no sale rentable. Que son complicadas de construir, no dan una mierda de energía, tienen una vida de pocos años, y después hay que tirarlo todo, y eso sí contamina un huevo. Porque todo el mundo que sabe un poco, sabe desde hace tiempo que la energía más limpia y más barata es la nuclear. Pero nos han comido la cabeza y nos la siguen comiendo. Porque como en La Muela, el político de turno cobra por cada molinillo.

Hoy me tiene hasta los cojones la banca, que nos ha metido en una crisis dando hipotecas de 200.000 euros a gente con un sueldo de 600 y presentando como aval un chupa chups, y ahora cierran el grifo cuando ya se han hecho de oro. Y me los tocan los gilipollas que se lo compraron, sin preocuparse de si algún día lo podrían pagar. Y los miles de interesados que han especulado con el suelo y con la vivienda. Y ahora nadie lo paga, pero todos nos echamos las manos a la cabeza.

Y el PP y la patronal proponen como medida abaratar el despido y reducir el paro. Y nadie les dice que se reduzca el sueldo su puta madre, que ellos tienen el sueldo seguro, y los otros cuando se hicieron de oro no se quejaban, pero ahora quieren que el despido les salga gratis.

Porque estoy hasta los cojones de que la SGAE y un montón de soplagaitas como el Ramoncín y el Bardem, que se dicen progresistas pero tienen su casa de lujo en Miami y su yatecito en el puerto, me cobren a mí un canon por cada CD, disco duro, móvil, MP3, impresora o por cada libro que cojo prestado de una biblioteca pública, y el Gobierno les deja porque si dices algo en contra de ellos salen hablando mal de ti, y te hacen perder las elecciones.

Así que nadie les dice ladrones, que es lo que son. Que además hacen una mierda de películas que no tienen argumento, y sólo venden entradas porque sale el Hugo Silva en pelotas. Y para más huevos, una de las autoras de semejantes bodrios es la Ministra de Cultura. Tiene cojones la cosa.

Resulta que el criminal soy yo, por usar internet, por poner el emule, por usarlo para decir lo que me da la gana y para buscar más información que la que me dan mascada en las noticias de las tres, que la mitad del telediario es deporte y la otra mitad el tiempo, con un par de anuncios en medio, del jefe de la cadena, camuflados como noticias. Soy un delincuente por intentar pensar por mí mismo. Porque me quejo de que nos roben y nos toreen, y aun encima nos dejemos.

Igual que nos dejamos meter miedo, para intentarnos vender vacunas y mascarillas, diciendo que viene una pandemia mundial de gripe del cerdo, ahora gripe A. Igual que antes los mismos dijeron que venía la gripe aviar. Y qué curioso que las dos veces, quien anunció al mundo que habría millones de muertos, sea el dueño de la fabrica de las vacunas y secretario del gobierno de George Bush. Millones de dosis de un medicamento llamado Tamiflu, que por lo que se sabe ha matado a más gente de la que ha salvado. Pero todos callan, y si me fuerzas, le hacen el bombo.

Demostrando que hay idiotas en todos lados, ahora el PP ha pedido que los padres tengan que autorizar a alguien con menos de 18 años antes de que puedan hacerse socios del tuenti o del facebook. Lo que significaría que una niña de 16 años puede abortar sin pedirle permiso a los padres, y un crío de 17 asesinar a alguien sin ir a la cárcel. Pero no pueden subir sus fotos en pelotas hechas delante del espejo. Que ya de paso sirve para que las vea el chico que te gusta... y el que no te gusta, sus amigos pajeros, y todos los cerdos pederastas de internet. Porque éste es el país donde todo el mundo hace las cosas sin pensar, tengas 16 años y lleves un calentón, o tengas 50 y seas ministro.

Pero es mejor discutir sobre si yo hablo catalán, o tú gallego, de que yo soy vasco y tú insular. Es mucho mejor que reconocer que somos un país de burros, de los últimos países en educación, con una tasa de abandono escolar que asusta, y donde estamos volviendo a que la gente no sepa apenas escribir y mucho menos sumar. Porque si yo digo "me gusta pensar, me gusta saber cosas", me miran raro, porque aquí está mejor visto ser un completo analfabeto. Y los de arriba contentos, así no piensas y votarás lo que te digamos y te venderemos lo que queramos..

Todo ello sin que la televisión diga absolutamente nada, sin que nadie haga nada. Eso sí, el fútbol y los toros que no falten, y el programa de marujeo, donde si se pegan, mejor. Un programa de callejeros o todos los que lo imitan, donde se vea gente drogándose y yéndose de fiesta, que eso da audiencia, y la audiencia es publicidad, y vende. Y siempre es lo mismo, todo por dinero.

Nos estamos acostumbrando a ver muertes y asesinatos a sangre fría en televisión. Ya a casi nadie le escandaliza. Y aún tengo que aguantar que insinúen que la moral de los periodistas es superior, que es una profesión muy respetable, mientras los de la tele venden cada día sus principios por un punto de audiencia.

Así que escribo esto. Siento haberme extendido mucho. Si no te gusta, pues bórralo. Me da igual que lo reenvíes o que no. Sólo sé que alguien tiene que decirlo y que lo digo porque ya me han tocado los cojones.

Diario de la perdida y el deseo; 17 marzo.

Regalo del día del padre.

Mis padres van a matar mi alma, dos teles y dos cadillacs no me ayudan lo mas mínimo.

Mis padres van a ser la muerte de todos nosotros. Velvet underground

He cogido la pistola que guardaba debajo de la cama; mi madre, mi padre, están de rodillas en el cuarto de estar, entre sus muebles de lujo. Dos tiros. Me he lavado las manos, he vuelto a mi casa, he cogido al perro y nos hemos ido al campo. De camino, he esquivado un conejo y he ayudado a un mirlo a coger el vuelo. El mundo es realmente estupendo y hoy hace un día primaveral.

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30 de Marzo de 2010, Martes

La primavera quiere, pero no puede alcanzarme. Hace ya dos días que le llevo una hora de ventaja y ella se ve incapaz de acortar distancias. Y lo cierto es que lo intenta, aunque torpemente. Algún tibio sol meridiano  y algún que otro espejismo rosado e ingenuo en lo alto de las copas de los cerezos. Poco más. Por eso el frío le sobreviene con airados viacrucis. El torrente sanguíneo se queja, se hiela y se vierte sobre patéticos cuerpos policromados del siglo XV. Mi trabajo acompasa. También tiene sus paradas, sus cuentas de rosario, sus caídas, sus misterios. Estos dos últimos días, mi trabajo se ha mimetizado con el entorno y, camaleónico, también quiere zafarse de la primavera. Mi amor lo sabe, y por eso me llama por teléfono. Yo lo sé, y por eso me gusta que mi amor me llame por teléfono, como dándole una tregua a lo obsceno de las horas sin mi amor y las briznas de hielo apostadas en lo alto de las copas de los cerezos. Cuando mi trabajo se mimetiza con el entorno y como sola y como fuera, como si estuviese de nuevo en aquel lugar en el que sólo podía escribir poesía, el amor son tres rayas de batería y la voz de la China lubricando mi móvil desde dentro de su Aszensor. Mi amor lo sabe y por eso me llama. Me dice esto y lo otro, me dice, con su voz, algo sobre la mía y a la primavera le basta para avanzar algún que otro puesto.

Después, por la tarde, cuando el día sigue siendo un periplo sacrosanto y el amor besos húmedos vía sms, mi catarsis tiene la polla de Nacho Vidal y no, tampoco me cabe en un vaso de tubo. Pero tengo que guardarla. Los pastores de los rebaños muertos  son más amigos del fingimiento devocional que de la catarsis, más aún cuándo a ésta se le pone dura y mira por el rabillo del ojo, la pantalla táctil de mi móvil, como buscando un hueco para entrar en el Aszensor. Comenzamos. Esta vez soy yo el gran pastor, el elegido, el pantocrátor de las ovejas desprovistas. Los pastores se reúnen, la cañada agoniza. Salgo a fumar con otro al que, también, no le ha quedado otra que poner a su catarsis al abrigo de la sombra. Hacemos esperar a los hombres que, irremediablemente, se reúnen.

Nos reunimos. Nos reunimos, pero no conciliamos. Concluimos, pero no analizamos. Esperamos, pero no aportamos. Prescribimos, pero no comprendemos. Impartimos, pero no departimos. Nos reunimos, pero no coordinamos. Estipulamos, pero no negociamos. Imponemos, pero no exigimos.  Nos reunimos, pero no queremos. Queremos, pero no pretendemos. Acertamos, pero no apostamos. Nos reunimos. Sin más. Nos reunimos y, finalmente, recapitulamos.

Salgo a la calle y enciendo un cigarro. El frío me abofetea con su cíngulo y la noche se derrumba sobre mi coche. Mi catarsis despierta y echa un vistazo al asiento de atrás por si se hubiera quedado ahí la voz de la China, esperándome. Vasos de tubo otra vez pero no; como diría Petisme, ni rastro de manchas, blancura total. Aún así, me reúno de nuevo, esta vez con mi macho y con la vida y concluyo mientras espero a mi amor, en que a la primavera le queda, todavía, algún que otro verano.

Diario del deseo y la perdida; 7, Abril

El tiempo pasa realmente deprisa. Hace dos días llegaba a casa a las siete y era de noche, ahora llego a casa a las siete y parece que me queda toda la tarde por delante.

El romero y la lavanda que planté han crecido, la hierbabuena está dando brotes nuevos y el perejil rizado sigue su curso, aunque no sé muy bien cuál es; suenan en el spotify Los planetas, mi amor lee una novela gráfica regalo de A y N y yo miro por la ventana a ver si el Batista hace su aparición estelar por la ventana. Aparqué el trabajo sobre toros y plazas, sobre palenques y gallos,  se me hacen interminable los veinte folios más bibliografía, por no hablar de Valeriano y su crítica a los Borbones.

En el face D cuelga mis pies sobre un fondo de Alicia, ha descubierto cómo se maneja el photoshop y no le da descanso estas vacaciones. Messi se convierte en el messi.as del Barcelona y recuerdo que no soy nada futbolera.                                             Vuelvo al insistente pensamiento de que el tiempo pasa realmente deprisa y yo sigo careciendo de expectativas sobre el futuro.

En Pronovias he visto un vestido de novia que me ha gustado, el único vestido de novia que me ha gustado, y,redescubro que no quiero casarme y que, en mi boda, si invito a un par de travestis, no van a quedar bien con un familiar mío concejal de la derecha, que los Love of Lesbian no harán migas con la profesora de canto del conservatorio y que ni intentar que el Minguelez haga una queer-actuación con look bondage porque a madre, confesa católica, le puede dar algo. Menos mal que dos primas vendrán a la boda a pillar cacho con alguna que otra les....

 Lo hablo con B y ella, que siempre tiene más sentido del humor que yo, se ríe y empieza a poner a familiares míos, la mayoría de la franja mas azul de la guerra, con amigos de aceras varias (fotógrafos, músicos hardcore, dj duaps, excéntricos escultores sónicos, lolitas góticas de 27, imitadores de los planetas, exfumadoras de coca y heroina) y eso todavía le hace mucha más gracia. Desisto de intentar razonar con el humor wildeniano de mi amor, y me acuerdo de mil quinientas cincuenta y siete cosas absurdas.

Me queda la última hora y media de trabajo; cuando llego a casa, B me enseña a Omahyra Mota y Rita Indiana, y Huesos descubre en la sexta unos huesos que se disuelven.

Mañana será otro día, el viernes nos iremos a la playa.

Y asi toma todo el fruto que te pueda dar

El camino, que poco a poco escribes para mañana

Que mañana faltara el fruto de cada paso

Por eso, a pesar de la niebla, hay que caminar.

(que tinguem sort-Lluis Llach)

Un soplo de viento de ayer

(De cuando  creímos en  que todo cambiaria, que seria distinto, de cuando éramos inocentes.)

agradecimientos----- a Brida, por el post de canciones bonitas.

                            ¡Que tengamos suerte!.

Hoy estaba con unas amigas almorzando, cabe decir q ninguna sabe q a mi m gustan las mujeres, pero estabamos todas y ha llegado una chica, gritaba q era lesbiana en todas las maneras posibles, hasta para ellas era ovio, su ropa, su actitud, su pelo... en fin, al principio todas empezaron en q no sabian si era hombre o mujer por su peinado, aunq si uno se fijaba era ovio q era mujer...

Todas empezaron a hablar sobre otras chicas en la U a las que tambn era un poco confuso saber si eran hombre o mujeres, y mas tarde empece a escuchar la conversacion q ella tenia con sus amigas, ella me parecio espectacular, tenia una forma de hablar q simplemente hace q la kieras seguir escuchando, hablaba de hombres, de mujeres, de sitios a donde habia ido a rumbiar y de genero...Yo escuche muy atenta, incluso riendome de los comentarios sin q mis amigas se dieran cuenta....

Luego una de mis amigas me dice q ella tambn escucho su conversacion, y q le parecio muy interasnte lo q decia sobre q ella era lesbiana y sobre otros comentario q ella hizo...Me parecio genial q no hubiera sido "judgemental" con respecto a ella, ya q tengo una amiga q es muy homofobica asi q estoy acostumbrada a q todo lo diferente le parezca mal...

Creo q me da un poco de confianza, en q mis amigas tal vez si puedan llegar a aceptar ese estilo de vida, y tambn d q exista otra gente en la universidad que puede tener ese estilo de vida abierto sin kedar aislada... En fin, simplemnete me puso a pensar...tal vez algun dia les pueda hablar, me parecieron muy interesantes...

Día 8, Abril; diario de la perdida y el deseo

Quiero tumbarme en el parque y ver las nubes pasar.

Quiero tumbarme en un parque contigo, contigo y contigo

y que miremos las nubes pasar.

Que sea uno de esos días azules y calientes de primavera.

Sé que es algo cursi, incluso ñoño pero, es lo que quiero;

tumbarme en un parque con un vestido blanco y un panameño

y ver las nubes pasar.

Buscar el gato y el coche,

buscar el árbol y la mano,

comparar las nubes con las nubes

que salen en los programas infantiles de la tele

 y hacer,

con el aro de plástico,

pompas de jabón para, más tarde, deciros

que el estadio de Munich se basa en la matemática de una pompa de jabón.

Quiero un mantel en la hierba verde,

de ese verde que tienen los campos en primavera después de la lluvia;

un mantel de cuadros rojos y blancos con una cesta

de esas horteras de los picnic del Jarama, 

donde haya una botella de vino blanco fresquita, una sandía,

unas fresas, unos paraguayos, unos ratones y unas pocas ciruelas.

Reírnos y, con la cámara,

sacaros fotos para decorar las casas de nuestros futuros,

ver los destellos del río y las interrogaciones modernistas

deslizarse por la superficie acuosa de los destellos.

Sé que esto sigue siendo cursi,

incluso viniendo de mi ridículo pero, como ya he dicho antes,

eso es lo que quiero.

Quiero buscar a la gata Diana entre la maleza

y encontrarme un guante de gamuza que no es azul,

como el de las botas;

quiero leer un libro bajo un almendro en flor, aunque ya no sea época,

y acordarme de una joven  Helena Bonham Carter

y de una Piazza della Signoria

como si fuese un marica antiguo.

Un presente clásico tamizado de luces postrománticas.

Sí, lo sé,

es todo tan cursi que nadie diría que sale de boca de una bollera.

Ya sé que sólo me falta el pequeño pony

-yo no elegí el mono-

para que sea insoportable

pero, eso es lo que quiero hacer aquí y ahora,

inventar un presente pretérito para decorar un recuerdo futuro.

4/19/2010

Norma nº5 de Zhora: no te fíes de los maniquíes o quítate la ropa

Cerramos por dentro y con llave. Nos sentamos. Yo, vestida y sobre mis talones. Ella desnuda,  sobre la palma de mi mano y pivotando sobre 4 de mis dedos.  Oí voces fuera.  Le tapé la boca con la mano libre y noté como mis dos palmas se inundaban. Una de su baba, la otra de su eyaculación. Al levantarnos descubrí el pequeño charco que había dejado en el suelo y la grandísima mancha sobre mi pantalón. Salí del archivo y en el baño intenté arreglar mi ropa. EL agua se secó y dejó una extensión blancuzca e imborrable. Me fui a casa con el placer de S tatuado en el pantalón y una mentira en el trabajo.

PD. ¿Eres tú la primera en leer esto Pop?. Un beso vasallo, validadora.

La crisis también ha llegado a LL y me convierto en Standard & Poor’s por unos instantes, para  recomendar  al “gobierno” de LL que haga una reforma o saneamiento de su “economía” de manera urgente, sino quiere convertirse en un “foro basura”.

Los recursos intangibles con los que cuenta LL y que son el verdadero motor de su crecimiento, están obsoletos o son poco productivos, salvo honrosas excepciones. No se atisba recuperación a corto plazo, debido en gran medida a una alarmante carencia de ideas y a la dudosa calidad de los nuevos recursos con los que cuenta LL. El mal que acechaba desde hace tiempo al foro, se ha propagado finalmente también al chat, entre otras razones, porque ya no existen medidas correctoras de carácter inmediato como antaño que, avisaban cuando tu lenguaje no era el correcto, cuando repetías algún tema en el foro, o cuando se animaba a participar a la gente desde el buen rollo con temas interesantes, todo eso ha desaparecido de un plumazo y el mal se ha extendido sin control. La gente está preocupada, con todos mis respetos, en si  se debe cortar el pelo al cero o al dos, en resumir en una palabra o en el mejor de los casos en dos, como se encuentra en el día de hoy (como que fuera tan fácil), en gritar lo que nadie escuchará jamás, en copiar sin piedad textos de otros donde nunca aparece su propia opinión, o en confesarse sin esperar la penitencia….

Con este panorama desolador, poco queda por hacer. ¿Abandonar el barco?, es probable que, a raíz de esta opinión sea invitada amablemente a coger el primer bote o en su defecto aparecerán voces que dirán, parafraseando a Gila: “Si no te gustan las bromas de nuestro pueblo, pues te vas”, y no les falta razón.

Desde el cariño a LL, espero que el desfibrilador llegue a tiempo porque la suspensión de pagos es inminente. 

Todo en la vida tiene un principio y un final, hay veces q es largo el camino hasta q todo acaba  y otras corto, muy corto

Como ha sido mi tiempo? Para algunos si le preguntaramos me diría q  largo y seguramente tengan razón pero para mi  ha sido corto, muy corto

Abandono el barco,  pero no abandonare a algunos marineros, en especial a una marinera, que será marinera pero a mis ojos tiene el cargo de capitana,

Se acaba y es irremediable

 Todo esto me hace recordar una época en que pertenecí a un grupo de radio, conocí mucha gente, buena gente, una especie  de familia, se comentaba , se apoyaba,  se discutía, se animaba, se daban consejos, había fiestas, había calor de amistad, se hizo grande, se empezó a desvariar, no había control, la gente ya no buscaba lo que en un principio era la razón de aquel programa y lo abandone con mucho dolor pero sabiendo y estando contentísima de haber pertenecido y contribuido a sus inicios, a su creación y estar  en los mejores momentos

 En lo q me toca vivir ahora, me pasa igual, paso el momento, conocí y llegue a parte de lo mejor de aquel tiempo, fui participe y una mas q ayudo a q así fuera y ahora q abandono me siento triste pero satisfecha de lo conseguido y se q me llevo lo mejor de mucha de esa gente, sobre todo cariño y reconocimiento

 Y todo esto me hace recordar tbn a LL, coincido con Brigitte, donde están los tiempos y q se comentaban cosas, ideas, se hablaba de política, música y demás ,  había discusiones y debate con educación, se daban opiniones, había y se veía alegría, había gente q la seguías y resultaba agradable leerla, saludarla, visitarla…………….

Pase por aquí en una época buena (un dia me fui pero regrese) y eso es lo q me llevo y la gente q conocí personalmente o con las q seguí en comunicación aunque no hubiera contacto físico , pero si no se pone remedio ……………..todo se acaba, como dije al principio, aquí pudiera ser q tbn y seria una pena

No hagamos como el gobierno mirando a otro lado en vez de enfrentar las cosas de cara y con fuerza

 
Para que veais como es un dia normal de cualquier maestra:

Un día como hoy en un aula de 25 alumnos/as de 3 años.

Entran en " semi fila" porque se despistan, se sueltan, algunos se vuelven hacia la puerta porque no quieren entrar, ..., les acaricias, intentas calmar y tiras de ellos hasta el aula."Que monos, que majetes que son, pequeñas personitas aprendiendo a descubrir el mundo".

Quito la mayoría de las cazadoras porque ellos solos no son capaces, para sus papás, que solo tienen uno en casa, es
más rápido quitársela que enseñarle a que lo haga solo, y encima de la cazadora  llevan envuelta una gran bufanda, gorro y guantes que hay que guardar en los bolsillos de cada uno con cuidado no vaya a ser que se pierdan y la madre te lo recrimine durante toda la semana. Porque aunque en la reunión de principio de curso se dice bien claro que todas las prendas de
vestir deben ir con nombre... ¿pa qué?, ya se encargará la profe de recordar de qué niño es cada cosa, total..., solo son 25 niños x 2 guantes + 25 bufandas + 25 almuerzos + 25 gorros..., cuando empiezas a asociar "los de piolín son los de Marta", "Hello Kity de María"...., llega el cambio de tiempo y..., vuelta a empezar, bolsitas con la botella y merienda por el suelo, mochilas de comedor, babys, unos sentados en su sitio, otros corriendo por el aula. Se pone orden levantando la voz y dando palmadas.

Las 9.20, por fin se han sentado todos, momento de calma, hacemos asamblea, repito más de 20 veces que para hablar hay que levantar la mano, hay que respetar el turno, unos escuchan, otros están en su mundo y otros, después del gran tazón de cereales de desayuno que les han puesto en casa sienten la llamada de la selva. En mitad de la asamblea 4 niños se levantan porque quieren hacer " caca ". Según van acabando hay que ayudarles a limpiar el culito, porque no saben (Otra cosa que sería muchísimo más fácil de aprender en casa pero.. sus atareadísimos papás no han tenido tiempo) y se llenan ropa, manos, baño y a otro compañero si se acerca demasiado. Por fin has conseguido que escuchen "que monos", como van aprendiendo,..., cantamos canciones, cuentan sus aventuras, vemos un libro sorprendente que ha traído Daniel de casa con imágenes preciosas del Tema que estamos trabajando...

Empezamos el trabajo por rincones, se vive un momento de calma, juegan, experimentan, aprenden, comparten,..., les miras ypiensas... "están felices, pa comérselos"... y al momento "¡te arrepientes de no haberte comido a alguno!", se levantan, le quitan el material a otro compañero, grito, agresión, llanto,... niño al mueble de pensar. Así 3 uno detrás de otro, llanto, ... limpio mocos, limpio mocos. Para recoger el material yo pido, yo vuelvo a pedir, yo toco el tambor y doy palmadas y termino GRITANDO: A RECOGER, CADA COSA EN SU LUGAR, a la vez que voy cogiendo cosas del suelo y unos pocos me imitan mientras otros miran extrañados, que deben pensar... "¿recoger?, si eso en casa siempre lo hacen mis papás, ¿por qué lo voy a hacer en el cole?"

Hora del aseo, por grupos se lavan las manos y van al baño. Reparto jabón, reparto papel higiénico, algunos son super autónomos, se nota que lo hacen a menudo, otros... uno empuja porque iba el primero, uno mete el dedito en el grifo, agua por todas partes, pis fuera, alguno mea a otro si se acerca a mirar...

Hora del Almuerzo en el recreo: ábreme el bollo, se me ha derretido la chocolatina, pélame la mandarina, cascara de platano al suelo, galletas oreo pisoteadas, yo no quiero pan, a mi ésto no me gusta, en casa nunca lo como, mamá ha dicho que a ver si en el cole aprendo a comerlo, pero a mi no me gusta, llanto me quiero ir con mi mamá, seño pélame la pera que a mi mamá no le ha dado tiempo ("total, ya lo hará la profe que solo tiene 24 niños más en el aula") y limpio mocos. Anda, fulanito ha vomitado... no hay conserje en el cole para hacer estos recaos,... ¿para qué están los maestros?...¿qué hago?, dejo solos a los 24 niños mientras voy a por serrín, toallitas y a cambiar la ropa y llamar a los papás del que está enfermo... ¡¡socorro!!Y el resto de niños pisando el serrin, como si fueran las brasas de San Juan.

Recogemos y 15 minutos para volver a poner los abrigos. Patio y madres, padres y abuelos en la verja vigilando que a sus hijos no les pase nada, porque los maestros ¿para qué estamos? Mocos, pipi, fulanito me ha pegado, menganito no te subas a la canasta, periquito no muerdas, las piedras no se chupan, eso no se come, limpio mocos, limpio mocos, limpio mocos ...El pequeño Sergio se acerca y te dice "Seño ¿te puedo decir una cosa?, Estás muy guapa" "¡Pa comérselo!"Vuelta a clase, colgamos cazadoras en las perchas, limpio caras con toallitas, manos con agua y jabón, y vuelta a la tarea: no se pinta en la hoja del compañero, los papeles a la papelera, limpio mocos, limpio mocos, limpio mocos...

Hora de la salida: la familia agolpada en la puerta para que su hijo/a salga el primero, me piden explicaciones de por qué un niño se ha arrancado la postillita de la frente, otro dice que se ha raspado el dedo con el suelo, otro que no se ha comido la manzana, otra madre preocupada porque el niño ha bebido poca agua, y otra porque su niño ha salido de clase con mocos, una bufanda que no aparece, un guante perdido desde la semana pasada, una botella de agua que no es suya, ... ¿y el nombre?, ¿tenía puesto el nombre?...

Llego a casa , la boca seca porque no me acordé o mejor dicho no tuve tiempo de beber agua, y una vecina cotilla, que me dice, andaaa ehhh ya hasta mañana..., que poco trabajáis los maestros... Claro, porque la preparación de la clase y el material del día siguiente me lo ha buscado y elaborado ella o su marido....

Y cuando siempre oyes lo mismo en relación a nuestro trabajo, de lo bien que se vive, de las vacaciones, de la suerte que tenemos de poder estar criando a sus hijos cuando ellos andan despreocupados de sus retoños, piensas: y siendo que las universidades aceptan matrículas de nuevos alumnos ¿Tan tontita es la gente para no estudiar y tratar de conseguir ese trabajo de sus sueños, donde sin hacer nada te pagan y siempre se está de vacaciones? Así con 67 no, con 80 podríamos jubilarnos y tan frescos. Menos mal que siempre hay un "pequeño Sergio" que parece que adivina el momento en el que necesitas escuchar unas palabras de ánimo. 

En fin, y despues de todo, hay q estar siempre con la sonrisa .

DIARIO DEL DESEO Y LA PÉRDIDA; MAYO 5

A veces la realidad no es lo que hay, sino lo que uno narra. El discurso que cada uno tiene con uno es lo que hace que las cosas sean de diferente manera. Supongo que es lo mismo que decir que las cosas dependen del cristal con el que se mire; pero, en mi caso, no sólo es el cristal, es la capacidad poética que poseen las propias palabras, las propias imágenes.

Necesito un discurso narrativo, algo diferente al discurso prosaico para encontrar salida. Sólo una realidad me parece muy poco para vivir. No se trata de hacer muchas cosas, ni de hacer cosas increíbles, ni de ser un pancartero continuo, ni predicar de manera constante lo que te gusta, o lo que comes o lo que no comes o lo que haces o no haces, es mucho mas íntimo que todo eso y casi nunca se aprecia desde el exterior. Es mi espacio, son mis palabras las que hacen que mi propia vida sea un lugar mas acogedor; y es curioso que, a la vez, falten palabras para poder explicarlo; las palabras, las palabras que elijo hacen que mi vida sólo me pertenezca a mi y que la individualidad la tenga asegurada; porque, hablar de x e y, de cromosomas y demás, me queda un poco intangible, un poco “poco”. Loas cromosomas no van a solucionar todo aquello que me escupe al asfalto. En la elección, a mi entender nada arbitraria, de las palabras para narrar la vida de uno, se acaba diciendo más de lo que se cree; pera ya no son sólo las palabras, es la capacidad poética que tienen las palabras y el ingenio que cada uno utilice. Las palabras pueden tener una capacidad sanadora para hacer que uno se mejore. Los budistas saben mucho de palabras y de mantras. Borges, que no era budista pero sí muy sabio, también sabe mucho de lo poético, y la Duras y Cortázar y Gómez de la Serna y Carver y todos los que, con las mismas palabras que todos utilizamos, consiguen hacer del mundo un lugar un poco más habitable.

A los siete años, donde la vida me resultaba un lugar realmente hostil -no puedo hablar, como otros, de patios Sevillanos-, me escondía con la gata debajo de la cama –esto era solo para crear mas misterio, siempre he sido mucho de artes escénicas y ambientales- y leía todo aquello que cayese en mis manos. Me desintoxicaba de una vida poco vivida. No era la gata malvada de los mosqueperros, ni la pantera morada de Willy Fogg, ni Cibyll Shepherd en Luz de luna, sólo era una niñata de 1,50 con las piernas largas y flacuchas. Después, con el tiempo, me enteré de que un tal Aristóteles lo definió como catarsis. 

Está claro que no es lo mismo decir “He cortado el tomillo y la lavanda”, que decir “ella corto el tomillo y la lavanda”; no es un gran cambio pero, si lo repites muchas veces, se puede apreciar la diferencia. Ya lo decían los formalistas. Y tampoco, tengo que decir, es necesario hablar de uno en tercera persona para que la vida, mientras la hacemos, sea mas poética aunque, como diría Ortega, a lo mejor a muchos les falta el gen.  para llevarme la contraria.

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Miércoles 5 de Mayo 2010

Cuando, desde una situación estratégica de poder se quiere convencer a alguien de que, de dos opciones, la mejor es una de ellas, lo más eficaz es hablar de una de ellas e ignorar la otra, como si aquella no existiera, como si aquella fuera una especie de limbo o de destierro en el que acaban aquellos lugares en los que no se toma la opción correcta.

Todo esto en una reunión, otra más, en la que algunos compañeros hablan con criterio, en la que otros compañeros gesticulan con criterio y en la que 25 esbirros apoyan, frente a casi 40 abstenciones y 4 negativas, la única posibilidad que, según parece, había esta tarde de mayo encima de la mesa extraordinaria.

Así se toman las decisiones, digámoslo de una vez por todas, por un inmenso voto en blanco que no puede opinar, porque le faltan datos, sobre unas medidas que se ignoran dentro de un plan que se desconoce y que se llevará a cabo aún no se sabe ni cuándo, ni cómo pero que, el falo de la administración y, sobre todo, el culo siempre dispuesto de sus bien enseñados esbirros, obliga.

Menos mal que a mí, ahora que el trabajo me desborda y la sangre no quiere regarme más que de cintura para abajo, me esperan otros culos más habitables. S.A.