Abril, 29 Diario de la pérdida y el deseo.

Esto es para R y C y D y G

Hablaré de R y hablaré de C. R y C no tienen nada que ver. Bueno, quizás sí. Las dos han ido al mismo instituto y lo han descubierto hace un par de meses; eso debe unir, o no. R y C son mis amigas y, a la vez, se han hecho amigas entre ellas. Debe de ser por lo del instituto. R no es C y C no es R, eso es evidente.

R es acuario, lo que no sé si es importante o no. R anda diez pasos y retrocede nueve, así que anda relativamente lenta. R tiene miedo siempre; tiene miedo a la gente y se tiene miedo a ella, así que se pierde en círculos de ansiedad y nadie puede hacer nada por ello. R dice que quiere ser normal y yo quiero que R sea R; y ya veremos qué es R. A R le digo que es más fácil que la quieran si R es R, pero ella sigue con la música de que quiere ser normal, con lo aburrido que es ser normal. R anda diez pasos y retrocede nueve.

C no anda, C sólo nada por las avenidas, por las calles y por los caminos. C vive en un cuadro que nunca está terminado donde no sabe que ella es la protagonista. C es acuosa; C es el levante en primavera; C es como yo pero diferente; C me expulsa al mundo de lo irreal; C no anda, C sólo nada. C es una sirena perdida en una ciudad de interior; C sigue nadando; C hace papiroflexia y huele a hierba fresca y plata. C no anda, sólo nada.

Hablaré de D y hablaré de G. No G la del ático, sino del maricón de G. D y G no tienen nada que ver: los dos son maricas.

D es suave y es delgado; D es negro y es hermoso; D es un personaje de Tim Burton y una niña cantante pop que va de rosa y negro. D es vago y demasiado sensible. D está enamorado siempre y a D el amor a veces le hace daño; pero no llora. D es negro y hermoso; D anda mejor con tacones que L. D se compra los pantalones de niña y le quedan grandes; D lee cómics manga de niñas bollos y le ponen los Yaoi. D es negro y hermoso.

G es G. G es un otoño prolongado; a G le gusta nadar y le gusta ir de compras conmigo. G es el novio que mi abuela quiere para mí; G es maniático con sus cosas; G tiene enfermedades de marica y busca remedios de maricas. G es un otoño prolongado. A G le gusta el frío y le gusta el calor; a G le gustan los arrastra-carritos. G es un otoño prolongado.

Lunes 4 de mayo.

Wanda se ha cargado al pez angel. Mi madre me lo había regalado el verano pasado, como recuerdo de una excursión a Deià a la que yo no pude ir. Lo tenía sobre una estantería junto con otras figuritas del taller de Joanna...y junto a una caja de Templations fuera de lugar. Ahora está hecho añicos y la caja de golosinas vacía. Los gatos son tridimensionales. Nadie debería olvidar esto si tiene un gato en casa. Esta información también es útil si tienes pensado cazar uno.

Por aquí soplan vientos dulces :)

Si me quieres que lo harás (gracias a los poetas), me tendrás que haber maltratado antes, me tendrás que haber destrozado y estropeado. Si me quieres, me ensuciarás; mi fama, la dejarás por los suelos y me curarás las heridas con sal; me tratarás como a una puta, como al ligue de una noche al que sólo se le folla una vez. No hará falta que me emborraches para que sea mas accesible, te ofreceré mi cuello y mi coño si vienes con una buena impostura. Me podrás mentir todas las veces que quieras, me arrastrarás por los suelos y me meterás la cabeza en el retrete después de haberme partido la cama -eso seguro que lo harás-; me partirás la cama cuando me folles, me invadirás de múltiples maneras y me dejaré invadir, no pondré más que la resistencia justa para que parezca sexy; me tirarás de los pelos, me sacarás el corazón de cuajo y me dirás que es demasiado grande; te reirás de mi feminidad absurda, me atarás a cada rincón de tu cuerpo, me ahogarás con el dildo, me harás daño. Me partirás la cama y lo único que te diré será: párteme la cama, cariño, otra vez.

Y después de los múltiples abusos te irás y el olor a mí quedará impregnado en toda tú y entonces seré yo la que te maltrate, la que te destroce sin piedad alguna; seré yo la que ensucie tu fama y la que cure tus magulladuras con sal. Seré yo la que te convierta en mi puta, en el ligue de una noche al que sólo se le folla una vez, y me ofrecerás todo porque iré con una buena impostura. Te mentiré y te arrastraré por los suelos; te meteré la cabeza en el retrete después de haberte dejado sin riñones, te tiraré de los pelos y sacaré de cuajo tu corazón para comérmelo con guindillas y me dirás párteme los riñones otra vez cariño, y creeremos que estamos enamoradas a la antigua usanza. Después, abriremos el balcón y entrara el sol hasta la cama y nos quedaremos dormidas, exhaustas, por el gran polvo que hemos echado.

Lunes 11 de mayo

Nuestro primer encuentro fue el viernes a la puerta del poli en el que tocaba Manolo García. Ellos estaban sentados en un banco, su piel muy morena y muy  maqueados. Nosotras, de la mano, pasamos a su lado. Nos llamaron bolleritas. Como llegábamos tarde, nos limitamos a sonreírles y enseñarles sendos inhiestos dedos. Encuentro dos: el mismo polideportivo. También se nos había hecho tarde en la piscina, así que entramos a comprar unos bocatas en el bar del poli. Los patriarcas en la barra, tomando unos vinos. Le pido a la camarera rumana que nos prepare una torta de pan con una tortilla de patata para llevar. La cabra, que tira al monte. Mientras lo hace nos damos cuenta de lo tarde que es realmente y decidimos comer ahí mismo. Llevamos a una mesa un plato con una tortilla de patata en una torta, un cuchillo de pan y dos coca colas. Empieza la fiesta. Corto la torta a la mitad y mi chica da cuenta de ella entre las ovaciones de los asistentes. Yo me hago con un cuarto de lo que queda y engullo deprisa. Del fondo del bar surge uno de los chavales del viernes  y, al pasar a nuestro lado, ofrece la mano. Se la chocamos. Que haya paz. Me levanto a coger las aceitunas a las que nos invita la camarera. Se acerca uno de los patriarcas y nos pregunta si podría comer con nosotras.  Le ofrecemos el cuarto que queda. Nos da las gracias pero dice que en realidad sólo  quería decirnos el gusto que da ver comer a dos mujeres con tanto apetito. Multiculturalismo vs. iInterculturalidad.

Sigo en dique seco….y sin noticias de posibles cambios. Me pondré en modo “ahorro de energía”.

Se acabó tu lucha

Ese gigante es demasiado grande y poderoso.La enormidad ha ido en su busca.

Gran canción Kool, mi preferida.

Martes 12 de Mayo 2009

Cambio de casa en el sitio que no es mi casa. Me mudo a una casa que tampoco es la mía y madrugo estrictamente lo necesario -que ya es bastante- para hacerme una idea del entorno y de las calles. De las esquinas, de las cuestas, de las ventanas abiertas y de las puertas cerradas. Predico un par de horas, como dice Cascarita, y me voy a la calle que, aun sin ser mía, es aquí más mía que cualquier otra cosa. Hablo con ella por teléfono -no cn la calle, sino con mi chica-, me dice que la pared se le cae encima. No figuradamente, desde luego -de hecho, la adivino no sólo tranquila, sino también contenta- sino de un modo literal. Su trabajo no es forrar su trabajo de plásticos para que aquello no se convierta en una escombrera, pero hoy sí, hoy su trabajo es ese. A veces los trabajos de uno pueden tomar formas impensables, y mutar, casi transgénicos, hasta cotas insospechadas de transformación. Paso por el estanco y me fumo el primero, que es el último, antes de predicar de nuevo. La última clase me recibe con las paredes y el suelo llenos de tinta azul. Alguien a reventado un boli contra la pared, todos limpian, pero nadie sabe nada. La clase se ha convertido en una especie de agujero okupa de un antiguo centro de posguerra. Huele a desinfectante y a fregona y a limpialoquesea. El trabajo de los alumnos también ha mudado, ha mutado. El mío sigue siendo el mismo, predicar, aunque sea sin el ejemplo.

Como con ese chico triste y solitario en lo más parecido a un reducto trasngénero que he encontrado en este sitio que no es mi casa. Ese chico triste y solitario me mira desde la tele mientras como y leo en un suplemento dominical -hoy que es martes- cómo Kundera está más vivo que nunca. Como con Kundera y con ese chico triste y solitario y no entiendo por qué Brigitte dice que comer sola es lo peor del mundo, porque te permite hacer estas cosas: comer a un tiempo con el hombre que traicionó los testamentos y que ahora resucita a Milosz y con el que libró una lucha de gigantes desde el sitio de su recreo suplicándote que te vistieras el mismo día de su muerte.

Recapitulo. Sesteo para sentir que mi oficio también muta y, en efecto, se transforma. Me llama N. Quedo con ella mañana para tratar de buscar el modo de que nuestros trabajos no sean estar lejos. Vuelvo a mi pc. Soy un transgénico del espacio. De algún modo, estoy cerca.

Aquí una culé. Me quito el sombrero Musica.Afición de 10!  

Apagada o fuera de cobertura casi toda la semana.

Lo único digno de mención, ella, de nuevo.

Diario de la pérdida y el deseo. 18 de mayo

Después de hablar de G, de J, de R, de C, de D y de la otra G, hablaré de M. M, de pequeña, vestía como un niño. A los 15 empezó a vestirse de niña y a los 20 consiguió su estilo; un estilo que consistía en llevar la ropa más cara y con más accesorios que las demás. M descubrió que en el exceso de feminidad estaba su estilo, pena que nunca supo andar con tacones.

 M iba de cama en cama hasta que sentó la cabeza con F, un hombre mucho más mayor que ella y muy castellano. M, siempre que podía, hacia exceso de su feminidad que, según mi parecer, consistía en ser falofilica, en hacer ver que leía muchas revistas de moda  y muchas contraportadas de libros intelectuales y en ocuparse de toda la familia, aunque luego, esta familia fuese criticada sin pudor por M .

M era atea y compraba el Especial Moda de una revista de derechas y católica; señalaba los vestidos que le gustaban y los anillos que quería que le regalasen; todos de más de tres cifras.

M detestaba a todas las mujeres. A las frígidas por frígidas, a las putas por putas, a las guapas porque no tenían estilo, a las feas porque no se molestaban por ser guapas, a las intelectuales porque no sabían tanto como decían, a las que tenían estilo porque eran niñas cursis, a las paticortas, a las culigordas, a las tetudas, a las planas, a las sofisticadas, a las lolitas, a las marujas, a las sensibles, a las emo, a las tontas, a las despiertas... creo que acabaré detestando a M para que ella no se deteste, debería comentárselo por si acaso.

M siempre consigue lo que quiere mientras los demás la observábamos perplejos. De M, la gente dice que se parece a mí; que se trae un aire. M es mi hermana.

Empieza a ser recurrente y preocupante que Rosana Arbelo se vuelva a convertir en la banda sonora de mis naufragios.

lrc

Lunes 18 de mayo

Tras tres horas y cuarenta minutos, doscientos treinta y tres alegatos me separan del abismo.

Jueves 21 de mayo

103...sigo corrigiendo.

Ayer fue un día largo, demasiado largo. Empecé el día desayunando en la cocina de mi casa, un café y unos bollos. Y acabé metida en La Cuisine bailando canciones de Elvis con las bolleras más modernas de Madrid. Toda una experiencia extrasensorial, algo paranormal, me sentí por unos instantes el Iker Jiménez del mundo bollo. Después de pedir un Gin-Tonic, me puse a investigar y llegué rápidamente a dos conclusiones: las gafas de pasta están desfasadas y el servicio es peligroso. Parece ser que la tendencia bollo-pasta ha perdido fuerza y el servicio estaba tomado por chicas embadurnadas de harina como Elena Santonja.

Ese Club tan selecto, tan cool, tan divino cansa a las dos horas, por lo menos a mí. Hablar de temas trascendentales todo el rato puede conducirte a la irrealidad más absoluta. Confunden molinos con gigantes y la comucicación se hace imposible.Sólo me apetecía bailar, y mientras sonaban Las Supremes y su Stop In The Name Of Love, sabía que sería mi última canción. Me faltaron ingredientes y sobraron especias después de una noche en la cocina. Tengo que hacer algún cursillo.

http://www.youtube.com/watch?v=pCxFbGXtQF0