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Poesía

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Lo abrió lluna19 el

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alinamar #81

Si tú has de amarme, deja que sea por nada

Excepto por amor al amor mismo. No digas

"La amo por su sonrisa ― su apariencia ― su manera

De hablar dulcemente, ― por un giro del pensamiento

Que se ajusta bien al mío, y sin duda, trajo

Una sensación de placentero bienestar tal día"―

Porque estos motivos en sí mismos, Amado, podrían

Ser cambiados, o cambiar para ti, ― y el amor, así forjado

Pudiera deshacerse de igual modo. Ni me ames por

Tu propia amorosa compasión al enjugar mis mejillas, ―

¡Una criatura que tenga tu consuelo largo tiempo,

Pudiera olvidarse de llorar, y perder tu amor por eso!

Ámame, pues, por amor al amor mismo, para que siempre

Puedas continuar amando, en la eternidad del amor.

E. B. BROWNING

out_in #82

Ahora me pregunto qué sería de aquel fuego
y de su noche, la ceniza.

II
El fuego es dios de nada, dijo el poeta, es nada
aunque a veces sople por las chimeneas
un aire alemán.

III
Ahora me pregunto qué fue de aquellos fuegos
y de su norte, la ceniza.

IV
El fuego es dios de nada -dijo el poeta- es nada
y jamás se controla por educación
o cualquier otra
sino que obra
y porfía.

V
Ahora me pregunto que será de aquel fuego
y su sepulcro, la ceniza.

Blanca Andreu

out_in #83

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...

César Vallejo

out_in #84

La flecha

         No importa que la flecha no alcance el blanco
Mejor así
         No capturar ninguna presa
         No hacerle daño a nadie
pues lo importante
es el vuelo         la trayectoria          el impulso
         el tramo de aire recorrido en su ascenso
         la oscuridad que desaloja al clavarse
vibrante
         en la extensión de la nada

José Emilio Pacheco

alinamar #85

Como el náufrago metódico que contase las olas

que faltan para morir,

y las contase, y las volviese a contar, para evitar

errores, hasta la última,

hasta aquella que tiene la estatura de un niño

y le besa y le cubre la frente,

así he vivido yo con una vaga prudencia de

caballo de cartón en el baño,

sabiendo que jamás me he equivocado en nada,

sino en las cosas que yo más quería.

 

AUTOBIOGRAFÍA

LUIS ROSALES
fanfarlo #86

QUE ELLA HABLE DE SUS COSAS. Que cuente sus sueños y también los otros. Que se tropiece y se levante. Que se ensalce y se derribe. Que llore sin que sea glorioso. Que se ria sin que sea la hostia. Que se corra cuando quiera y pensando en lo que quiera. Que sea la novia de sus propios cuentos y que esté sola y loca y harta y gorda y flaca y que me deje en paz y que le cuente lo suyo y que no cuente conmigo. Ray Lorriga, del que estoy casi tan enamorada como de james Dean o de B. Ver el vídeo en YouTube

Las dos partes de lo que fue una pareja.

MMC #87
bettymary #88

Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes

a tus ojos oceánicos.

Allí se estira y arde en la más alta hoguera

mi soledad que da vueltas los brazos como un náufrago.

Hago rojas señales sobre tus ojos ausentes

que olean como el mar a la orilla de un faro.

Sólo guardas tinieblas, hembra distante y mía,

de tu mirada emerge a veces la costa del espanto.

Inclinado en las tardes echo mis tristes redes

a ese mar que sacude tus ojos oceánicos.

Los pájaros nocturnos picotean las primeras estrellas

que centellean como mi alma cuando te amo.

Galopa la noche en su yegua sombría

desparramando espigas azules sobre el campo.

 

Pablo Neruda

bettymary #89
No lo creo todavíaestás llegando a mi ladoy la noche es un puñadode estrellas y de alegríapalpo gusto escucho y veotu rostro de paso largotus manos y sin embargotodavía no lo creotu regreso tiene tantoque ver contigo y conmigoque por cábala lo digoy por las dudas lo cantonadie nunca te reemplazay las cosas más trivialesse vuelven fundamentalesporque estás llegando a casasin embargo todavíadudo de esta buena suerteporque el cielo de tenerteme parece fantasíapero venís y es seguroy venís con tu miraday por eso tu llegadahace mágico el futuroy aunque no siempre he entendidomis culpas y mis fracasosen cambio sé que en tus brazosel mundo tiene sentidoy si beso la osadíay el misterio de tus labiosno habrá dudas ni resabioste querré más todavíaMARIO BENEDETTI
ding #90

"LA GUITARRA"

Hecha de miel y pesares
y con espuma de lágrimas.
Con besos de luna llena,
con sangre de madrugadas.
Hecha con lumbre de auroras
y rumor de acequias claras.
Madura de soledades
bajo las estrellas altas.
Nace cien veces la música
del fondo de la guitarra.

Su madera no es madera;
Es una selva incendiada.
Crisol de todos los cantos.
Dolor de todas las ramas.
Para volar en la noche
usa dos manos por alas.
Vuela la música, lejos
bajo las estrellas altas.
Y siempre nace y renace
del fondo de la guitarra.

Vino la guerra mordiendo
la libertad de la Patria.
Crecieron las montoneras,
potros, galopes y lanzas.
Vinieron tiempos de siembra.
nació la semilla clara.
Cantó la tierra olorosa.
Florecieron las mañanas.
Y se llenó de cantares
la selva de la guitarra.

Pena de los trovadores
Es pena dulce y amarga:
Dulzura de dar la dicha,
amargor de no lograrla.
Arquitecto de consuelos,
sólo tiene noche larga.
Herida que se hace canto
bajo las estrellas altas,
porque conoce estas cosas
tiene penas la guitarra.

-

ATAHUALPA YUPANQUI

alinamar #91

“Soy la soledad que nada pide ni promete;

así es como te haré libre. No hay amor.” W.H. Auden

 

No hay amor, no, ya no lo hay, lo presientes;

ni una caricia,

ni siquiera un cómo estás,

menos aún qué necesitas.

Pero hay libertad, toda, mucha y

soledad, la más grande y

como aún eres creyente a pesar del no amor,

sueñas con ojos, con bocas que quieran estar,

planear la Navidad,

la primavera,

el verano de la mar... y

ésta es toda tu fuerza: la fuerza de soñar.

alinamar #92

Promesa                                                                

Quizá fuesen mejores
Nuestros corazones cuando eran frágiles
Y algún golpe de mar, o la noche de julio
Pudieran abrirles las calladas heridas
Que ahora, y para siempre, llamaremos nostalgias.
Quizá fuesen mejores cuando eran
Cual regatos ligeros o lluviosas tardes
Que mojaban la infancia y partían
Un dominio común; un valle abierto,
Inmensos arenales, aquel balcón
Detenido en la presencia de pulidos geranios.
No eligieron barcos para partir lejos;
Ni la brisa liviana de un verano
Para que los apagase, con su fuego insumiso.
Semejantes a los hombres, desearon
A los árboles antiguos de esta tierra.
              
RAMIRO FONTE

De Pasa un segredo, 1988

alinamar #93

¿También escoges abril?

Todo oropel de Abril es triste causa
Y luz que en las estancias deshace las telas del invierno
-Eso lo hace algo suave-,
Tiene flores terribles,
Duran lo que dura el deseo
Y la palidez de las altas madrugadas en las vidrieras del día.
Es estanque donde reflejo los párpados del adiós,
Agua estancada y verde que asume un rostro ciego,
Sombra maldita de tejos.
Sus tormentas baten en el recuerdo,
Y mojan y lastiman e interrogan
El perfecto dominio de la memoria,
Porque, propicios, quieren
Los corazones del hombre
Acercarse a las más profundas alamedas,
Ir a la búsqueda de las extensiones del mar con su mirar azul,
Ver bajar los navíos, ansiosos de sur,
Hacia las islas invictas.
Algún día dijimos viene Abril
Y era una clara alegría como las alas de las palomas;
Los lugares del ser victoriosos y ciertos.
Entonces se hizo el augurio en los últimos jardines
Invadidos de mar, que atravesamos;
Desandamos pisadas y eran nuestros los rumbos,
Su agrio misterio.
Pido sosiego a la tarde, aposento de marzo,
Mes que viola alguno de sus olvidos,
Por escoger Abril, siempre invocado,
Por medir la memoria de los relojes de arena, tan inútil!
La música del tiempo en la exultante estación
Por sentarme a la orilla de su río secreto.
Esta es la vana jaula de un pájaro herido.

De Pensar na tempestade, 1986

RAMIRO FONTE

MMC #94
bettymary #95
Te recuerdo como eras en el último otoñoEras la boina gris y el corazón en calmaEn tus ojos peleaban las llamas del crepúsculoY las hojas caían en el agua de tu almaApegada a mis brazos como una enredadera,las hojas recogían tu voz lenta y en calma.Hoguera de estupor en que mi sed ardía.Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:boina gris, voz de pájaro y corazón de casahacia donde emigraban mis profundos anhelosy caían mis besos alegres como brasas.Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.Hojas secas de otoño giraban en tu alma.Pablo Neruda
bettymary #96

Te recuerdo como eras en el último otoño

Eras la boina gris y el corazón en calma.

En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.

Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Apegada a mis brazos como una enredadera,

las hojas recogían tu voz lenta y en calma.

Hoguera de estupor en que mi sed ardía

Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño,

boina gris, voz de pájaro y corazón de casa

hacia donde emigraban  mis profundos anhelos

y caían mis besos alegres como brasas.

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.

Tu recuerdo es de luz, de humo , de estanque en calma

Mas allá de tus ojos ardían los crepúsculos

Hojas secas de otoño giraban en tu alma

PABLO NERUDA

miau #97

Escorado

Mirándola dormir
dejé que el barco se inclinara
lentamente hacia un costado
precisamente el costado
sobre el que ella dormía
apoyando apenas la mejilla izquierda
el ojo azul
la pena negra de los sueños
y por verla dormir
me olvidé de maniobrar
pensando en las palabras de un poema
que todavía no se ha escrito
y por ello
era el mejor de todos los poemas
tan sereno
tan sutil como su piel de mujer casi dormida
casi despierta,
tan perfecto como su presencia inaccesible
sobre la cama,
proximidad engañosa de contemplarla
como si realmente pudiera poseerla
allá en una zona transparente
donde no llegan las sílabas orando
ni el clamor de las miradas
que quieren acercarse
en la falsa hipócrita intimidad de los sueños.

Cristina Peri Rossi

alinamar #98

NUEVO MANUAL DE POESÍA

Si un hombre entiende un poema,

tendrá problemas.

Si un hombre vive con un único poema,

morirá solo.

Si un hombre vive con dos poemas,

le será infiel a uno.

Si un hombre concibe un poema,

tendrá un hijo menos.

Si un hombre concibe dos poemas,

tendrá dos hijos menos.

Si un hombre se pone una corona sobre su cabeza cuando escribe,

será descubierto.

Si un hombre no se pone una corona sobre su cabeza cuando escribe,

no se engañará más que a sí mismo.

Si un hombre se enfurece leyendo un poema,

será despreciado por los hombres.

Si un hombre continúa enfurecido con un poema,

será despreciado por las mujeres.

Si un hombre condena públicamente la poesía,

sus zapatos se llenarán de orina.

Si un hombre abandona la poesía para ser poderoso,

será muy poderoso.

Si un hombre alardea de sus poemas,

será amado por los tontos.

Si un hombre alardea de sus poemas y ama a los tontos,

dejará de escribir.

Si un hombre reclama atención por sus poemas,

será como un idiota bajo la luz de la luna.

Si un hombre escribe un poema y elogia el poema de un amigo,

él tendrá una hermosa amante.

Si un hombre escribe un poema y elogia en demasía el poema de un amigo,

él alejará de sí a su amante.

Si un hombre se apropia del poema de otro,

su corazón será dos veces más grande.

Si un hombre deja ir a sus poemas desnudos,

tendrá miedo a la muerte.

Si un hombre tiene miedo a la muerte,

será salvado por sus poemas.

Si un hombre no le tiene miedo a la muerte,

puede o no puede ser salvado por sus poemas.

Si un hombre termina un poema,

él se bañará con el vacío despertar de su pasión

y será besado por la página en blanco.

MARK STRAND

saudade #99

Ahora ya no somos

como ayer, como antes.

Ahora vamos solos,

cada quién por su aire.

A veces yo pregunto

por tu voz, por tu nombre.

Me miran y sonríen:

ninguno los conoce

Pienso entonces que pudo

ser mentira el encuentro.

Y perderte tan sólo

la otra cara del sueño.

Meira Delmar.  1981

selenna #100

 Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

PABLO NERUDA