La Winterson vuelve a desbarrar en este libro y, una vez más, me hace admirarla por algunas metáforas que consigue, mientras que, por otra parte, llega a provocarme la ira por los excesos de ambigüedad y extrañas estructuras a las que recurre. Tanto este libro como -en menor medida- Escrito en el cuerpo, que son los que he leído de esta señora, me provocan sensaciones parecidas a las de David Lynch en el cine: no entiendo la mitad de la trama, pero quedo prendada de lo que desfila ante mis ojos.